21 Octubre 2009 - 5:47 pmPOEMA CON MAPA

 

 

                   

1

 

Yo tuve un mapa que llevaba al país de Dios.

 

Lo olvidé en un bolsillo del pantalón que entregué

 

a la lavandería. Compuse una canción

 

rogando que apareciera, que se hiciese el milagro

 

y dándomelas de bueno saludé con reverencias

 

al cura del pueblo. Yo quería

 

encontrar la paz, no en los sepulcros

 

sino en las aceras soleadas de la calle Martí.

 

Cierto es que el pueblo tenía mucha historia

 

y al final de la calle una pera de hierro

 

caía una y otra vez, moliendo chatarra y sueños

 

en un círculo de agua vencida.

 

En el parque crecían árboles de alabanzas

 

y uno se extraviaba dándole vueltas

 

mientras las auras se fajaban allá arriba

 

y acá abajo, por los despojos

 

de nuestros pobres muertos.

 

El camino al cementerio era de cal y siempre

 

la zampoña se oía de la fundición al camposanto

 

y los niños corrían a cambiar botellas

 

por algodón de azúcar y otras ignorancias.

 

Yo tuve un lente grande para mirar el mapa

 

y le prometí a nuestros fantasmas

 

guiarlos al país de Dios,

 

pero la policía me incautó el lente

 

por considerarlo un objeto demasiado peligroso.

 

A fin de cuentas los fantasmas buscaban sus caminos

 

y siempre se perdían detrás de los jolgorios

 

de La Canalla Perfumada. Ay, Dios mío.

 

Acumulé deudas infinitas, infinitas envidias,

 

sólo porque alguna vez yo tuve un mapa

 

que después perdí.

 

 

 

(El Chino debe saber dónde queda esa tierra.

 

El Chino sonríe con sorna y dice allá tú.

 

El Chino es el dueño de la lavandería.

 

El Chino debe tener el mapa que he perdido.

 

Al pobre chino se le murió la esposa

 

y debe andar buscando el modo de irse a Chengdu.)

 

 

Yo tuve un mapa que llevaba al país de Dios

 

sólo me queda el pueblo de donde tuve que huir

 

ahora lo convierto en un poco de memoria

 

en un canto resentido, en mi desilusión.

 

Pueblo, pueblo, jodienda y esperanza

 

¿dónde podré encontrarme a mí mismo

 

ahora que he perdido todos los mapas de la infancia?

 

(Alfonso Quiñones , 1995)